LA ÚLTIMA CENA

Óleo sobre tabla

100 X 220 cm

Autor: Vicente Beltrá

La evasión no siempre significa huida.

Celebraban la inminente muerte del amor. Lo desconocido se rechaza.

El menú había sido largo y estrecho.

Bajo la mesa anidaba un demonio oscuro haciendo de los pies cemento.

Millones de cenas sin alma, buscadas dentro de las doce cáscaras sin vida. Llenas de alimento, vacías de digestión. Bruma y carencia. Luto y soledad.

El treceavo miembro del club lo está dejando. Dejó dicho antes de la cena que no quería sobremesas, por eso se escapó del cuadro.

La evasión no siempre significa huida.

El treceavo miembro, el más fiel y traidor a un tiempo pagó la cena y se fue bien lejos, escapando de un absurdo amanecer. Culpable, sañudo y mortal.

La huida no siempre es evasión.

Miguel P. Santos

GENERACIÓN NI-NI

Técnica mixta sobre tabla

100 x 100 cm

Autora: Isabel Ortín

Generación ni-ni, o la hipertrofia en la desolación

En estos últimos años se ha designado con el nombre de Generación Ni-Ni a un sector mínimo de la población joven —todo sea dicho—, que se caracteriza por el hecho de no estudiar ni trabajar, esto es, en dedicar su vida a esa esfera de la realidad que tanto gusta a los españoles como es el ‘ocio’, o más bien diríamos: a la vagancia y la sinvergonzonería que definen a toda alma mucilaginosa digna de serlo…

Y debido a esas virtudes inherentes, estos jóvenes (cuya edad oscila entre los 14 y los 30 años) se quejan del panorama desolador que (les) depara el futuro.

Bien es cierto que en los últimos años este viejo país ineficiente no encuentra el momento para salir de una crisis que, más que económica, comenzó siendo anímica e intelectual en un principio y que hoy es la principal causa de que estos ni-ni no avancen en la vida ni se desarrollen como personas, porque ‘no se puede’, según dicen…

Pero la realidad es una y habla por sí sola: no estudian porque los estudios hoy en día no aseguran un trabajo ‘digno’; ni trabajan porque, o bien se han ‘acomodado’ o bien porque sus padres no es que no hayan sabido transmitirles unos valores para su correcta integración en la sociedad, es que estos jóvenes no los quieren asimilar ni llevar a la práctica…

Pero eso sí, dinero que no les falte para que (nos) coman bien; ni tampoco derechos injustificados para contribuir con sus baladronadas a que se produzca en ellos lo inevitable: una hecatombe moral que conduce a la desolación por no saber cómo —y no querer— poner los pies en la tierra y enfrentarse al mundo con medios o estrategias que no sean la abulia, la desidia, la zozobra, la incertidumbre, y por supuesto la ensoñación ante cosas que, con esa actitud, nunca conseguirán… entonces el refrán: “Cría cuervos y te sacarán los ojos” adquiere una nueva connotación en ellos: “críame como sea que te vas a enterar de lo que significa ser joven en estos tiempos”. Vale.

Alejandro Jacobo Egea

SIN TÍTULO

Acrílico sobre lienzo

100x90 cm

Autora: Ana Ortín

DEL FUTURO TE TRAIGO NEUTREX OXÍGENO

feien pudor i eren roïns, volien imposar-nos la seua cultura, volien aixecar mesquites, perpetrar atemptats terroristes, posar el vel a les nostres filles i fins i tot sodomitzar-nos amb els seus efectivament trenta centímetres. quan vàrem voler STOP A LA INVASIÓN ja era massa tard, i EN ESPAÑA, LOS ESPAÑOLES van deixar d’anar PRIMERO. al cap de pocs anys, no quedaven gairebé blancs a la península a causa del ben conegut gen dominant dels negres, els qui hi quedaven treballaven com a eixugaparabrises, venedors ambulants de música pirata o collidors de maduixes, tret, això sí, dels jugadors de futbol de primera divisió –uh, uh, uh–, on cada equip podia comptar fins amb tres comunitaris. ara, els alcaldes són integristes magrebins i el president és un dictador comunista mig xinés mig cubà que ha prohibit el consum de pernil, els policies són subsaharians que abusen de les blanques il·legals en cel·les obscures i humides i a les places de nyus tothom victoreja els matadors senegalesos amb m’butombs, que són l’equivalent dels nostres olés en africà estàndard, l’única llengua oficial a al-andalus.

venien a furtar-nos el treball i les dones, i van aconseguir-ho de debò.

Jesús Belotto

COLTÁN, POR NUESTRA COMODIDAD

Técnica mixta sobre lienzo

100 x 100 cm

Autor: Carlos Martínez García

El niño escupió sobre sus manos encallecidas. Apretó los labios al frotar la una con la otra antes de volver a coger el martillo y el cincel, dispuesto a arrancar los grumos de tierra y piedras que le separaban de sus tres dólares diarios. Más allá, recostados bajo el único árbol que ofrecía algo de sombra en la superficie yerma de la mina, dos militares babeaban. De la tierra agujereada comenzó a emanar un olor rancio de podredumbre. El niño, extrañado, dejó de picar.

Un ruido fue, poco a poco, conquistando el ambiente. Se hizo ensordecedor hasta el punto de que el niño pensó que sus tímpanos reventarían. (Por supuesto él no sabía lo que es un tímpano, simplemente sintió cómo el dolor dentro de su orejita se acrecentaba.) Un carro alado apareció tras la colina y por todas partes el polvo se levantó hacia el cielo. El niño sintió el polvo rojo y gris penetrar los orificios de su cuerpo.

El carro detuvo sus alas metálicas y un dios blanco descendió a la tierra oscura. La mina recuperó su sinfonía metálica habitual y el niño siguió picando sin que su curiosidad le permitiera retirar la mirada del dios blanco del coltán, que hablaba con los militares y con un aparato que sostenía junto a su oreja. Había oído que ese artilugio estaba hecho del mineral que tanto le costaba encontrar y pensó que quizá ese mineral fuera mágico, ya que permitía hablar con quienes no estaban delante.

El olor pútrido le despertó de sus ensoñaciones. Cada vez se acentuaba más. Provenía de la tierra. Arrancó una piedra y descubrió debajo algo negro y brillante. Se alegró: podría llevar algo más de dinero a casa. Sin embargo, al tratar de extraer el mineral con sus manos lo sintió blando. Siguió limpiando el polvo de la superficie oscura y el pedazo que asomaba cada vez se fue haciendo más y más grande, del tamaño de una…

El niño entonces se sumió en el silencio. Limpió bien las hendiduras de aquella cabeza de negro putrefacta. Apartó el polvo de los ojos semiabiertos, vació de tierra los agujeros de la nariz, retiró las lombrices que habían hecho de las orejas de aquella cabeza su casa y observó la expresión de aquel rostro hinchado: le resultaba trágicamente familiar.

Christian Checa

TIRO SIN GRACIA

Acrílico sobre tabla

100 x 80 cm

Autora: Yolanda Pérez "Yola"

La medida de todas las cosas: un hombre desnudo. Un boceto eternamente inacabado. Exponente gentil de la inocencia. Sumo alegato de la experiencia. Siempre perfectible. Siempre dispuesto a conocer y a sentir, a  envejecer remozándose y aprendiendo. El hombre de Vitruvio: un microcosmos que anhela proporción, universal correspondencia. ¿Ser o no ser? Algo más que simplemente ser el ombligo del mundo. Alguien que ansía girar con él.  Con desapego. Sin afán espurio. Pero confiando. Desposeído. Inerme.

La media de todas las batallas. Porque la muerte siempre calcula, obtiene porcentajes, sopesa toda inversión y acaba inoculándonos letal el beneficio. Oh, pequeña infanta, doncella putrefacta que empuñas la codicia con tesón, que engalanada con sacrosanta y ritual orfebrería, nos cautivas siempre. Nos reduces. Nos entretienes. E invariablemente acabas mostrándonos ese espectáculo de charanga y metralleta que cada  nuevo siglo, con sangre nueva en tus venas, nuevamente interpretas: “¡Abajo la inteligencia! ¡Viva la muerte!”, que ya escuchara Unamuno, oh infanta, de tu más infame infantería.

Nos sigue separando esa alambrada trenzada con la sinrazón, el miedo, la ignorancia. El mismo muro milenario de la indolencia y la humillación sigue aún hoy en pie. ¿Recuerdas a Pink Floyd? Porque nunca hubo diálogo fértil entre reyes y plebeyos, entre las armas y las letras, entre los inquisidores y tanto descontento. Pero ¿cuánta incomunicación, cuánto desaire puede soportar el hombre? A sus 93 años, lo ha dicho Stéphane Hessel con jovial rotundidad: “Crear es resistir. Resistir es crear”.

Rafael Carcelén

NO PASA NADA

Técnica mixta sobre tabla

100 x 100 cm

Autor: Alejandro Torres

No pasa nada, formato cuadrado, control por los cuatro costados. No hay vuelta atrás y la sangre ya no puede volver a los vasos comunicantes originales que ahora podemos  imaginar resecos en la habitación de al lado. La fiera de mi niña ha vuelto a actuar, tan inocente ella, con su vestidito de primera comunión recién planchado y ese peinado esculpido con minúsculas calaveritas borrachas de fijador. ¿De dónde habrá salido esta niña tan antigua y por qué habrá elegido el pintor ese fondo de papel pintado tan pastelero, acrílicamente hablando? Igual se ha cargado la niña al pintor en venganza. Y si no, quién puede ser la víctima: ¿los traumas infantiles, si nos vamos por el lado simbólico? ¿una amiga del alma con la que no acababa de congeniar? o será la madre, culpable de que lleve ese hábito tan soso, con lo bonito que queda el traje de princesa para recibir al Señor la primera vez.

Otra cosa a estudiar es la madura frialdad de la mirada, que da más miedo que la niña del Exorcista con una sierra mecánica debajo de la cama, lo que contrasta con  la gracia y la dulzura de las facciones que resaltan el lápiz y el carboncillo. En resumen, un tipo de belleza ya descatalogado y sin embargo atrayente a los ojos de hoy. Creo que no es una modelo, que se trata realmente de una menina profesional y que no es la primera vez que usa el cuchillo con ganas de hacer sangre, quizá porque por sus venas hace ya mucho tiempo que dejó de fluir.

Vicente Deltell

SIN TÍTULO

Rotulador sobre papel

100 x 70 cm

Autor: José Lázaro

Tengo una idea roja palpitante cruz de caballero sanguínea pureza. Reemplazo el jarrón rojo Margarita envilecida por otra flor, roja de lis. Y no queriendo ver el final de mi obra, abandono apresuradamente el cuadro del crimen…

Siempre hay alguien mirándote cuando tú miras. Está ocurriendo ahora, ante nuestros ojos, basta con mirar. En todas las matanzas hay supervivientes que cuentan o callan. Tú eres superviviente…

No nos sintamos necesitadas, lacerar el corazón del gorrión tendido, licor de amapolas en tu boca de menina, y todos los órganos rojos regados de sangre…

La nobleza, el arte, la ciencia, han hecho que unas vidas tengan más valor que otras…la mía, no vale una mierda.

Atilano Ferrer